Sutilezas





Roupa mais bonita
alegria de chegar
essa euforia
contagia e me diz quero ficar
a dor passou
é bom saber e conhecer
frescor do dia
só existia a poesia
em suas mãos

Sonhos de menina
a doçura em seu falar
tanta lembrança
confiança
brincadeiras de infância
e agora é só cantar
acomodar os seus carinhos
prá soutá-los nas manhãs de fevereiro
quando tudo volta ao seu lugar

Deixar seus mimos
instintos de voar
somente as folhas
vão cair
fazem questão de se mostrar
confusão das andorinhas
medo de acordar


Maria de Fátima Méres Morais

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Eu vou partir... e a culpa é da solidão das estrelas e a culpa é dos soluços da lua e a culpa é do perfume das flores e a culpa é  da preguiça solar e a culpa é dos carinhos do vento nos meus cabelos Eu vou partir... prá não chorar prá não ter que explicar prá não ter que admitir que não tentando encontrar encontrei prá não ter que pertencer prá desistir de ser prá desistir de ter prá não me arrepender Eu vou partir... não vou me deixar levar pelo canto do anoitecer nem pelos suspiros das tardes orvalhadas nem pelo jeito doce do dia quando vai amanhecer Eu vou partir... não tente me impedir não venha discutir as razões não vou escutar o que tem a dizer não vou parar prá pensar não vou querer nem saber Eu vou partir... e meu ir não admite vir é despojado de bagagens, lembranças ou recordações vale apenas pelo tempo que se esgotou por tudo que se aproveitou cada sincero sentir Eu vou partir... e já é muito dizer! Maria de Fátima Méres
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Altas horas da noite, o homem se esquece do tempo lendo e relendo seus alfarrábios Sob a luz da lamparina, nada o amofina é prazeroso o seu quinhão Na cama mal arrrumada, dorme quase desmaiada a esposa do sonhador Lutadora incansável, seu trabalho é constante: cozinha, costura, lava e passa, prá ganhar alguns trocados garantido assim o pão das crianças Leva uma vida danada a pobre coitada, não tem tempo prá nada, a não ser ganhar o pão Os credores vivem na sua porta cobrando e ameaçando até a casa tomar O sonhador nem se importa, vive na escrivaninha engenhando suas histórias, sonhando em ser um famoso escritor Enquanto isso, Maria se vira como pode prá manter a casa e ter, no minímo, o pão de cada dia Perdido nas linhas dos seus poemas o sonhador esquece de viver a sua própria história de amor Amigo dos versos, frequentador de buteco o sonhador a vida assim gastou Maria bem que brigou, gritou, xingou, mas nada adiantou O sonhador arrumava sempre u
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